Quer pagar quanto? Essa frase, verdadeiro ícone da publicidade contemporânea é um grande objeto de pensamento quando se fala de valores, ou melhor, do quanto valem as coisas. Sim, que a frase se refere à antiqüíssima lei da oferta e da procura, isso é óbvio. E ao contrário do que se fazia há poucos anos, transfere ao consumidor parte do poder, institucionalizando a barganha e a pechincha, prática igualmente imemorial em todo mercado, não importa se turco, indiano, mexicano ou da Rua da Alfândega. Agora, há uma coisa na utilização dessa frase que ninguém lê e que, é claro, o marqueteiro maligno que a pariu não gostaria que ninguém soubesse. Mas eu vou dizer o pulo do gato. Você consegue pensar nessa frase quando vai em lojas de departamento populares, não? Mas, você consegue imaginar um vendedor de carros esportivos, roupas de grife ou jóias dizendo "Quer pagar quanto?". Não, né? É mais fácil o consumidor perguntar ao vendedor "quanto você quer por isso?".

Há algum tempo, antes da era do CD (iniciada por volta de 1985) essa pergunta era comum entre compradores, vendedores e colecionadores de LPs de vinil. Eu mesmo tive um amigo que tinha um LP raríssimo (na época...): o "Live at Carnegie Hall" do grupo inglês Renaissance. Ele contava que, certo dia, entrou com ele em uma loja tradicional de discos aqui do Rio, e o dono da loja não queria deixá-lo sair: queria a todo custo comprar-lhe o LP. Chegou ao cúmulo de oferecer quantos discos o me amigo quisesse em troca do álbum duplo. E ele não vendeu. E contava isso com o maior orgulho de seu LP. Até que um dia, cruelmente, eu acabei com o valor de seu disco com apenas um telefonema.

- Bicho, sabe o que eu achei aqui na Rarity? (*) O "Live at Carnegie Hall". E você não vai acreditar: em CD!!!

O fato é que muito vinil raro perdeu o valor de um dia para o outro quando começaram a aparecer relançados em CD. Imagine o bode de quem tinha um Álbum Branco dos Beatles, ou um YesShows do Yes. Só que, a vida é dos vivos. Enquanto os tristes saudosistas choravam a desvalorização de seus bolachões, os modernistas começavam a vender os seus LPs raros a preço de banana para os sebos, para trocá-los por CDs. E a cachorrada (eu incluído), sem querer saber se o pato é macho, mas querendo o ovo de qualquer jeito, fez a festa nessa época. Comprei LPs muito bons e raros enquanto o mundo se esbaldava em CDs.

Bem, a vida é dos vivos, mas o mundo dá voltas. E eu, mesmo com minha coleção de vinis aumentando, comecei a aumentar a de CDs também. Nessa brincadeira, consegui CDs que já eram raros, como o sensacional "Olhode Peixe" (Lenine-Suzano) e o Pulse, do Pink Floyd. Falo do Pulse que tinha LED, o que pulsava, claro. Os de hoje em dia são mais pobrinhos. Só que o meu velho amigo acabou vingado pelos P2P da vida, que, de um dia para o outro, transformaram meus CDs raros em bugigangas que só serviam para ocupar espaço. Pois tudo aquilo que eu achava raro, estava disponível na rede.

E aí, chegou-se perto do ponto primordial do valor da música: o dia em que o ente abstrato "música" passou a ter apenas o preço de sua abstração. Sim, porque até então, a música valia porque era física, precisava de um LP, ou um CD, ou uma fita cassete para existir. Agora não. Ela consegue existir em meio virtual, volátil. E não se cobra pelo meio virtual. Os artistas e gravadoras mais renitentes, agarram-se inutilmente a todo tipo de firula legal para não perder os seus exorbitantes ganhos. Verão em breve que, assim como não se erradicam as formigas de uma cozinha, não se conseguirá erradicar a transferência de música no mundo. E toto, incrível e insuportavelmente tolo é o artista que esquece, na sia racionalização monetária, de que tudo em música é valor emotivo. O artista não ganha só quando se apresenta, como no início dos tempos. Não ganha só quando canta, quando diverte e emociona o seu público. A mídia física ainda tem seu valor e não vai perdê-lo dessa forma. Existe muito mais coisa em um CD que pode supor nossa vã economia.

Sabe, as pessoas podem encher um HD ou um iPod com milhares de MP3, mas não é a mesma coisa que ter uma estante cheia de CDs, assim como prateleiras cheias de brochuras de fotocópias encadernadas com espiral não perfazem uma biblioteca, mesmo que nelas estejam todos os clássicos. O livro não é só o seu conteúdo e o CD não é só a música que está nele. Há o trabalho do designer, as letras, os agradecimentos, a história da gravação, a careta dos artistas. Há também o sentido da posse. Ninguém enche o peito para dizer "cara, eu tenho um MP3 raro" (**) e sai com ele para tirar onda em uma loja de discos (ou melhor, em algum desses armazéns digitais do Jack London...). E por fim, há também os sentimentos que revestem os objetos. A gente consegue contar histórias e ter lembranças sobre nossos discos, e fitas, e shows que assistimos, e isso é algo que não tem preço: o valor que os objetos carregam quando servem para compartilhar e guardar as nossas lembranças e emoções. Meu velho amigo não sabe, mas escutando um dia desses o "Live at Carnegie Hall" em MP3, tudo o que eu conseguia pensar era na lembrança de seus olhos brilhando enquanto me contava o fantástico caô de ter sido pressionado a deixar na loja seu precioso vinil em troca de tudo o que pudesse carregar e ter saído dela do mesmo jeito que entrou.

(*) A Rarity foi um dos melhores sebos de LP do Rio de Janeiro. Comprei discos realmente raros lá, como o álbum duplo Yesshows com um defeito de prensagem e o primeiro disco do Duo Fenix.

(**) O pior é que eu tenho MP3 raros sim. Por exemplo, a música "Anaemia", de Juliana Hatfield, que só foi gravada no Japão e que, na maioria dos arquivos disponíveis na rede, tinha um defeito. O meu não tem. Também tenho algumas músicas brasileiras raríssimas, como "Valseana", de Sérgio Assad e também os dois discos do Duo Fenix, que eu ripei dos vinis e que, como eu não tenho internet em casa, não estão em nenhum shared folder do mundo.