Enquanto pra uns o domingo é dia de parque, pra outros é dia de poesia. Estranho? Acontece que um notório músico aportou em DC para tentar mostrar ao grande público nada politizado de Washington como é que se brinca nos campos da prosa poética. E, como era domingo, muitos foram obrigados a esquecer o dia do futebol (americano, claro) e cerveja, para poder marcar presença no sarau de um tal de Billy Corgan.

Pra continuar contanto a história deste acontecimento, preciso que todos esqueçam a imagem já cristalizada deste ex-líder do Smashing Pumpkins. O ideal é que comecemos a entender a história de um cidadão chamado de Billy, sem qualquer ligação com abóboras. Pelo que eu entendi, é assim que tem de ser. Vamos lá. Há cinco anos atrás, parece que nosso amigo careca testou o encontro da caneta com o papel, obtendo resultados suficientes para chamar a atenção de um fulano que viria a ser seu futuro editor – camarada bondoso, que chegou a comparar seu “peixe” ao poeta Laureate Robert Pinsky.

No que se trata de comparação, ninguém resiste ao impulso e acaba se lembrando que Billy já teve lampejos formidáveis de rima e impacto. Como esquecer daquele refrão que vai “... despite all my rage I am still jus a rat in a cage”? Mas, como já disse suspeitar, isso me parece coisa de um passado distante, fadado ao esquecimento por seu criador. De agora em diante, o mundo está prestes a aprender a ouvir Corgan em uma voz suave e doce, comprometida com o caminhar bucólico em campos mais poéticos.

Achei isso muito intrigante e obriguei-me a engolir a idéia de pagar os $15 necessários para testemunhar tal peleja de esquizofrenia e vaidade. Fui ver o tão anunciado “An evening of poetry with Billy Corgan”, mesmo achando o nome do espetáculo bem piegas... Entretanto, arriscar era necessário! No que dependesse do lugar, algo de bom aconteceria, já que o escolhido pra ocasião seria oNightclub 9:30, uma casa de grande agitação e bons shows.

Catei uma cerveja no bar, rumei pra onde seria a tal leitura de poesia, e esperei pacientemente, posando de grande entendedor da crítica literária. O povo estava meio tenso, num clima típico daquele “climão” que vem antes de qualquer coisa nova e muito esperada. Do nada, as luzes aparecem junto com um tímido Billy Corgan e seu misterioso porte - que é muito semelhante ao daquele tio da Família Adams. Depois disso, um desenrolar de chatice suprema. O máximo que se pôde pescar da apresentação foi a voz já conhecida e uns suspiros de desolação da figura sob as luzes. Tudo vinha em enxurradas de frases melosas e dramalhentas. No México não fariam melhor. Não por ser uma leitura de poesias ( que, me desculpem, mas sempre tende a ser chatinha ), mas aquilo mais parecia uma masturbação tórrida... Foi meio frustrante ter de ouvir algo como

“Revealing now the poetry of my heart
Think birds in flight and you will start to come close
As faces come from the darkness familiar
To greet you hello again”

Ok, não é horrível, mas também não é brilhante... Sei lá, falta espírito. Eu não gostei. Agora, caso o povo ainda ache que um único livro seja pouco para avaliar o peso literário deste novo autor, cabe esperar o passo posterior a"Blinking With Fistis", primeiro livro sem sal e sofrível do senhor Billy Corgan. Já cantam aos quatro ventos que o personagem principal deste texto está se munindo de material para construir um romance. O que vem por aí? Não pergunte pra mim!

Pelo menos, Corgan se sentirá confortável em sua editora, já que ela publica livros de loucos poetas belicosos, intelectualóides surtados, artesãos da imbecilidade desenfreada e pseudo-visionários jazzies. O cara estará em companhia aprazível, pelo que me consta.

A editora Faber & Faber, nova ventríloca do nosso ex-músico, deve estar louca pra ouvir sua máquina registradora sorrir as custas da curiosidade alheia. Ainda passará muita água por debaixo da ponte, como vovó diria. Cá entre nós, por essas terras yankees, dinheiro é a única verdade. Não adianta, nem tente me desmentir!

Acho que Corgan poderia voltar a ser um depressivo do rock e deixar de se deprimir na poesia, deprimindo junto com ele várias pessoas. Falo isso do fundo do meu coração. Prostituição por prostituição, prefiro a prostituição que vem ligada num amplificador potente, com um riff matador ou um refrão grudento. Enfim, tudo bem, vivendo, aprendendo e se decepcionando. Além do mais, nem sou eu que está se prostituindo… Azar o dele! Disso tudo, tiro uma lição valiosa: A partir de agora, domingo é, unicamente, dia de parque. Assunto encerrado.